Los trenes del pasado

Es un cementerio sin lápidas, sin fechas de nacimiento, sin flores ni floreros. Los muertos se apilan en fila india. Sus cuerpos son fríos y su piel se ha descompuesto con el paso de los años. Pero sus esqueletos siguen erguidos, desafiando al sol del mediodía, a las tormentas de arena y a los hombres que los descuartizan en secreto, sin piedad. Ahora los turistas también se acercan hasta este lugar, se suben a sus desconchadas carcasas y se hacen fotografiar. Dicen que por la noche alguien les ha visto llorar. Dicen que no están tan muertos como se piensa, y que en realidad solo les falta el fuego que les hacia caminar. Son trenes que no cupieron en un museo y que un día dejaron de funcionar. Siguen allí donde les dejaron, fieles a pesar de haber sido traicionados. Son trenes jubilados. Son un amasijo, un laberinto de hierros y recuerdos, de kilómetros de vía que llegaron a un final. Ahora muerden el polvo de la arena del desierto, a las afueras de Uyuni, sin la herradura de las vías que una vez les dieron el sentido de su existencia, el sin sentido de la libertad.

Robiol.